Estou tão cansado e além de me sentir assim por não conseguir descansar como deve de ser à semanas e semanas. Tanto tempo que parece anos. Mas não sei se este cansaço é do passado ou do futuro. Do ter de me levantar amanhã às 6:30 da manhã. Do ter de ir para lá, para aquele inferno. Esse é o meu cansaço. Da indecisão de poder ficar sem casa de um dia para o outro, de não ter comer na mesa, de assistir a esta situação devorar-nos lentamente, dia após dia. De ouvir vozes, ver imagens que não estão lá, pessoas que estão dentro de mim, uma pessoa que eu não conheço. Da besta que acorda todos dias antes de mim no meu peito, no meu estômago. A besta que me faz vomitar e tremer, fazendo com que chore de medo da loucura, de mim próprio. Este é o meu cansaço.
Tou cansado do meu cansaço.
Tou cansado do meu cansaço.
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